Quizá nunca fue su propietaria; eso no importa. Puede que la derriben para hacer un edificio o la conviertan en un café internet, una esquina de perros calientes, una funeraria, una EPS, un banco, un parqueadero o cualquier estupidez en las que esta ciudad se especializa, pero la casa blanca de la calle 74 con 60 seguirá siendo La casa de Meira. Nadie podrá destruir su contorno en los jardines.
Al menos quienes sabemos lo que ella significó para la más grande poeta que ha dado esta tierra, diremos al pasar por allí: aquí quedaba la casa de Meira.
Entonces alguien nos preguntará:
- ¿Y qué pasó con ella?
Y tendremos que responder: al parecer su familia, sin capacidad para mantenerla, se vio obligada a venderla. No sin intentar que el gobierno la comprara para hacer de ella un museo o un centro cultural, que debería ser el destino natural de la gran quinta de estilo art decó donde Meira vivió la mitad de su vida y que, se dice, fue diseñada por Manuel Carrerá.
Me consta que hace más de un año un miembro de la familia estuvo tocando las puertas de la alcaldía, de la gobernación y de la empresa privada para tratar de interesar a los "prohombres" de la ciudad en la idea de la casa museo, y todo lo que obtuvo fue que le asignaran a un mando medio la tarea de ayudarle a redactar un proyecto. Ese proyecto fue complementado y presentado meses después a algunos decanos de la Universidad del Atlántico con la intención de llegar más adelante a ponerlo en conocimiento de la rectoría y de allí al Consejo Superior que, se supone, debía acoger la propuesta de adquirir el inmueble y echar a andar un proyecto cultural que preservara el legado literario de la poetisa, se convirtiera en un centro de animación literaria para las nuevas generaciones a la vez que en un centro de consulta para investigadores especializados y por supuesto, en un lugar de interés para los visitantes. Pero a pesar del interés de los decanos, la ruta parecía ser demasiado larga y lenta y la familia tenía urgencia por resolver la situación de la casa, que de tiempo atrás presentaba signos de deterioro.
La biblioteca, los cuadros, las cartas, los manuscritos, las fotografías y todo aquello que se constituye en patrimonio de la nación y del mundo cuando muere un autor consagrado podrían tenerse a buen recaudo y a la vez cumplir una función educativa y cultural en el mismo espacio en que habitó la artista. Un café, una tienda, un salón de conferencias, la terraza, el jardín y el aura inigualable de Meira hubieran contribuido a eso tan importante que llaman la autosostenibilidad, y con ello sin duda la ciudad hubiera agradecido y retribuido de alguna forma todo el amor y devoción que ella siempre le profesó y plasmó en múltiples textos.
No se sabe por qué, como ella misma anticipó en este bello poema, pero lo cierto es que ahora la casa está en venta y parece que a nadie le importa. Ciudad ingrata esta; ignorante, indigna de su recuerdo.
Patricia Iriarte
Ausencia de la casa
queda el aire.
No se sabe por qué.
Nadie pudo
destruir su contorno
en los jardines,
la sólida techumbre que impedía
el vuelo de los niños tras los sueños,
las rejas enhebradas de jazmines,
los balcones.
Otra tuvo que ser
la causa de su salto hacia el
vacío.
Las ventanas quizá se abrieron
juntas
y partieron de golpe cielo
arriba,
aleteando las hojas de madera
como antes lo hacían cuando el
viento.
O las puertas, tal vez
fueron las puertas
al forzar los dinteles y las jambas
en busca del espacio contenido
en las líneas estáticas del muro.
Todo ha podido suceder en torno
de esa huida sin rumbo de la
casa.
Todo menos que mano alguna
hiriera
su
cuerpo que habitaba la alegría.
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