La poesía de Margarita Vélez

Margarita Vélez Verbel nació en Corozal (Sucre) y estudió Derecho en la Universidad de Cartagena. En 1995 publicó el libro de poemas Los ángeles sólo bajan una vez, con el que ganó la convocatoria del Instituto Distrital de Cultura y Deporte de Cartagena, ciudad en la que vive desde muy joven, y en el 2007 su segundo poemario, Del polvo y el olvido, editado por la autora y la Editorial Pluma de Mompox.

Tiene inéditos otros dos libros de poemas: El libro de las destrucciones y Espinas y cenizas, y uno de ensayo, Religión, sexo y misoginia. 

Con esta selección revisada y autorizada por la autora, Cantaclaro continúa divulgando el trabajo literario de los escritores y escritoras caribeñas cuya obra, como esta de Margarita Vélez, sobresale por su fuerza y calidad. Juzguen ustedes mismos, pues esta poesía habla por sí misma, y queda resonando...

DEL LIBRO “DEL POLVO Y EL OLVIDO” (2007)

Palabras

Necesito decir algo:

que el alma se me tuerce,

que me corren ríos,

que muero,

que no soy sólo un montón de huesos

que envejecen con el tiempo.

Necesito algo más que este día

que transcurre y cae al vacío.

Algo más para no desbordarme ansiosamente

entre autos y gente que marcha y se hunde,

para no perderme entre horas de desesperanzas

y de hormigas que luchan contra el hambre.

Necesito sueños grandes que alivien mi vacío

que me llenen mientras caigo.

Universo

Ya que he sido todos los hombres

y he padecido todas las afrentas

en este único cuerpo y en este único tiempo.

Ya que he esperado con una esperanza ciega

bien me merezco algún cielo,

alguna piedra donde posar este cansancio.

Bien merezco un día de reposo,

un pan para mi hambre,

un creador menos duro,

una ansiedad más corta.

Gris

En estos días 

en que sufro,

en que he desnudado mi alma a las tormentas,

en que a veces me siento grande

con la soberbia y la rabia que guarda el que soporta,

quisiera encontrar un culpable

a quien poder colgar de un árbol,

un punto, un dios miserable

al que quejarme,

una ira suprema que me parta.

Atravesándome

Me pierdo entre estas cosas repetidas, entre estos

                                       /vahos pestilentes

Me deprimo

pobre de mí que soy mi verdugo de día y de noche.

Pobre de mí que he bebido de otras aguas

                             /y me consume otra sed.

Mas me valdría, de un salto, atravesarme

                             /como un alfiler

a una mariposa

Un río

En algún momento el alma reposa

y es como una bestia pastando,

como un río.

Es entonces bella con todas sus torceduras,

Dejándose tender las trampas de la nostalgia.

En algún momento el alma es plena y solitaria

y se basta a sí misma

como el cuerpo al placer.

Entonces se siente la vida,

el agua fuera de su cauce

enseñando otros caminos,

seducida por su propio canto.

Toma con igual goce su dulce y su veneno.

Del polvo y el olvido

Cuando me haya marchado

y sólo quede el polvo

alguien por mí quedará en esta rueda

repitiendo cada cosa, cada acto.

Se llamará distinto

y jamás habrá escuchado mi nombre

pero soñará y sufrirá igual.

Librará consigo las mismas batallas

y pretenderá cosas que nunca hallará.

Estará cansado al final

y yo no le conoceré.

Le entregaré parte de mi mortalidad

como una hoja se entrega al viento.

Como la hierba a cada cosa que en ella crece.

Cuando me haya marchado

y todo se repita en otro,

habré resucitado sin gloria

del polvo y el olvido.

Vendré a treparme en otra mortalidad dolorosa

a usurpar otro espacio y otro aliento.

POEMAS DEL LIBRO  "EL LIBRO DE LAS DESTRUCCIONES"

Las sopas

Recuerdo bien a mi madre con su crucifijo de pepitas,

con su rosario en la mano.

la recuerdo repitiendo sus avemarías

y explicándole a sus hijos las bondades del reino venidero

que nos atraería su dios judío.

La recuerdo son la huella de una trompada que le diera mi padre en el ojo

diciéndonos que dios era justo.

La recuerdo con su resignación cristiana, con su urbanidad de Carreño,

con la cartilla del padre Astete mientras hacia las sopas.

la recuerdo con sus ojos escrutadores, investigando lo que ocurría

en el fondo de mi alma, para impedir que juzgara, que cuestionara, que luchara,

que pensara, que viera la mierda hasta el cuello en que estaba untada aquella familia, toda la indignidad que reinaba entre esas cuatro paredes.

La recuerdo con su moral cristiana, con su moral de perros

la recuerdo metiéndome por los ojos su puto cristianismo.

Herencia familiar

Para Carmen Sofia Verbel , mi madre.

para Sara Duque Bonoli (In memoriam )

Cómo me duelen mi madre y mis abuelas.

Cómo me duelen sus mundos reducidos al fogón y a las salas de parto,

sus vidas envilecidas, sus esclavitudes.

Pobres seres reducidos, pobres mariposas de llanto.

Cuánta violencia les pesa,

cuánta violencia agazapada en los cuartos,

en sus faldas, en sus cópulas de goce exclusivo del macho.

Cuánto silencio se cierne sobre sus hijos procreados y paridos a la fuerza,

como un doloroso hierro clavado al vientre.

Cuánta mierda escondida bajo el techo,

entre la manteca caliente y el café en las mañanas.

cuánta podredumbre.